林钊勤

　　晨光刚漫过窗棂时，我总爱先坐在藤椅上发会儿呆。院中的老槐树把影子投在青砖地上，叶尖还沾着昨夜的露水，风一吹，便有几滴落在窗台，洇出小小的湿痕。桌上的白瓷杯里，菊花茶正慢慢舒展，金黄的花瓣浮在水面，像撒了把碎星子。这样的清晨，不用赶时间，不用想琐事，只静静看着阳光一寸寸爬过桌面，就觉得心里满当当的。

　　起身去厨房，米缸里还剩半缸新米，是前几日乡下亲戚送来的。抓一把放进瓷盆，加水淘洗，米粒在指尖滑过，带着淡淡的米香。灶上的砂锅架起来，添水、下米，小火慢慢熬着。不一会儿，白汽就从砂锅盖的缝隙里钻出来，裹着米香飘满屋子。这时，我便搬个小板凳坐在灶边，看火苗轻轻舔着锅底，偶尔添几块木柴，听柴禾在灶膛里慢慢燃烧的细微声响——后来发觉，这竟是日子里最妥帖的声音。

　　粥快熬好时，去院子角落的小菜园摘把青菜。篱笆上的牵牛花还开着，紫色的花瓣上沾着露水，一碰就落。青菜刚浇过水，叶子上挂着水珠，掐断菜梗时，能看到嫩绿的汁液渗出来。回到厨房，把青菜切碎，等粥熬得稠稠的，再把菜碎撒进去，搅一搅，一碗热乎的青菜粥就成了。盛在粗瓷碗里，坐在院中的石桌旁慢慢喝，风里带着槐树叶的清香，偶尔有鸟雀落在墙头，歪着头看一会儿，又扑棱着翅膀飞走。

　　午后的时光总过得格外慢。搬张躺椅放在廊下，盖条薄毯，手里捧本旧书。书页已经泛黄，边角有些卷翘，是年轻时从旧书摊上淘来的。阳光透过槐树叶的缝隙，在书页上投下细碎的光斑，随着风轻轻晃动。看着看着，眼皮就有些发沉，书慢慢滑落在膝头，意识也渐渐模糊。梦里似乎又回到了小时候，祖母坐在廊下做针线，我趴在她膝头，听她讲过去的故事，阳光也是这样暖，风也是这样轻。

　　醒来时，夕阳已经斜斜地挂在西边的屋檐上。起身活动活动，去井边打桶水，把院中的石桌石凳擦干净。晚饭简单，煮碗面条，卧个荷包蛋，再拌个黄瓜。吃完后，坐在廊下看晚霞，天空从橘红慢慢变成浅紫，最后暗下来，星星一颗接一颗地冒出来。

　　想起白居易的诗：“晚来天欲雪，能饮一杯无？”如今虽无雪，却有这样安静的夜，这样安稳的时光。不用追逐什么，不用催促什么，只慢慢感受每一分每一秒的流逝，就像手中的茶，要慢慢品，才能尝出其中的甘醇。这样的慢生活，没有轰轰烈烈，却满是细碎的幸福，像院中的槐树，一年年扎根，一年年生长，默默守护着这一方小小的天地，也守护着心里那份简单的快乐。

　　夜深了，风有些凉，起身回屋。躺在床上，听着窗外偶尔传来的虫鸣，心里格外平静。这样的日子，或许平凡，却足够温暖，足够让人安心。原来幸福从不是什么遥不可及的东西，它就藏在这慢下来的时光里，藏在一碗热粥、一本旧书、一场浅眠里，只要愿意停下脚步，就能轻轻握住。